城內依舊熱鬧。
東城街內，來了一位破舊的歸鄉(xiāng)人。
低著頭，佝僂著身子，只想快點回到那個記憶中的家。
東城街，米鋪。
還是那個地方。
只是，大門緊閉，木門上滿是污跡，門前還堆著一些碎磚亂石。
小虎的心，猛地一沉，看向周圍。
此時的鄰居也認出他來了，看他的眼神，充滿了鄙夷與幸災樂禍。
那些他曾經看不起的人們，如今都能對他吐上一口唾沫。
他并未理會，顫抖著推開那扇虛掩的門。
“爹？娘？我回來了……”
院子里，荒草叢生，一片破敗。
一陣寒風吹過，卷起地上的落葉，也卷起了小虎心底最深的恐懼。
他的目光，直直地落在了院子中央。
那里，有個新堆起的墳包。
沒有墓碑，只有一塊木板。
轟！
小虎的腦海中，仿佛有驚雷炸響。
他踉蹌著，一步一步地挪了過去，最終雙膝一軟，跪倒在墳前。
他伸出手，顫抖地撫摸著那冰冷的木板，看著上面寫著：虎父虎母之墓。
“爹……娘……沒，沒了？”
小虎瞪大眼睛，張了張嘴，卻發(fā)不出任何聲音，喉嚨里像是被灌滿了滾燙的沙子。
“啊……啊啊啊??！”
壓抑到極致的悲慟，化作一聲聲哭喊，從他的胸腔中迸發(fā)出來。
悔恨的淚水決堤而下，滴落在冰冷的泥土上。
他用力地捶打著地面，指甲摳進了泥土里，鮮血淋漓也渾然不覺。
“我錯了……我錯了……爹，娘，我錯了?。 ?/p>
他哭得撕心裂肺，哭得像個迷路的孩子。
直到這一刻，他才真正明白，自己究竟失去了什么。
不是權勢，不是修為。
是家。
是這個世界上，唯一會無條件愛他，包容他，等他回家的兩個人。
天空中，不知何時又飄起了雪花。
雪花落在他的頭上，肩上，很快將他染成了一個雪人。
徹骨的寒冷侵襲而來。
他打了個哆嗦，緩緩抬起頭，目光穿過茫茫的風雪，望向了不遠處河邊的那座畫舫。
那里，一盞溫潤的燈火，在風雪中亮著。
一如當年。
那是他記憶里，除了家之外，唯一的溫暖。
小虎從地上爬了起來，深一腳，淺一腳地，朝著那片燈火走去。
終于，他來到了畫舫前。
他抬起那只滿是鮮血和泥土的手，輕輕地，又仿佛用盡了力氣，敲響了那扇門。
咚。
咚。
風雪中，他用微弱到幾乎聽不見的聲音，哽咽著，像個無助的孩子，發(fā)出了最后的哀求。
“蕭寒哥……我沒有家了?！?/p>
李寒舟的眸光沒有一絲波瀾。
說到底，他也只是一個畫師。
一個在人間行走了許久，見證了太多故事的畫師。
他見過奸詐，也見過親情。
他見過帝王將相的野心，也見過販夫走卒的奢望。
小虎的故事，只是他所見證的萬千畫卷中，筆觸較為濃重的一幅罷了。
叩門聲停了。
取而代之的，是身體滑落，靠在門板上的沉悶聲響。
風雪更大了，發(fā)出鬼哭狼嚎般的呼嘯，像是要吞噬掉這天地間的一切。
許久。
門外又傳來微弱的聲音，帶著濃重的鼻音，像個孩童在夢囈。
“蕭寒哥……”
“我想吃你做的飯了。”
李寒舟懸著的手腕動了。
筆鋒落下，在宣紙上勾勒出一條流暢而有力的線條。
不是山川，不是河流。
而是一個人的輪廓。
一個父親的輪廓。
他畫得很慢，很專注，仿佛這世間只剩下他與手中的筆，與眼前的畫。
門外，小虎見畫舫內并無反應，也明白了。
他抹去臉上的淚水，站起身來。
好像是有所意動，朝著臨安城外走去。
李寒舟能感知到，那道曾在他記憶里留下過鮮活印記的生命光火，正在遠離。
而那個方向是。
虎牢山。
……
李寒舟沒有停筆。
他畫出了一個慈祥的母親，她正端著一碗熱氣騰騰的面，臉上帶著滿足而溫柔的笑意。
他又畫出了一個少年。
是當年那個在米鋪里，穿著打著補丁的舊衣，因為一碗碎肉面而雙眼放光的少年。
他的眼睛很亮，亮得像天上的星星。
他的笑容很干凈，干凈得像此刻窗外的雪。
還有一位父親，正看著笑嘻嘻的兒子，臉上掛著幸福的笑。
李寒舟的筆觸，前所未有的細膩。
他畫出了父親粗糙手掌上的老繭。
他畫出了母親眼角的溫柔皺紋。
他畫出了少年凍得通紅的鼻尖，以及那雙清澈眼眸里，對未來最質樸的憧憬。
一家三口，圍坐在一張簡陋的方桌前。
屋外的風雪很大，屋內的燈火很暖。
李寒舟的筆尖，落下了最后一筆。
嗡！
當畫筆離開宣紙的那一剎那。
整個世界，在李寒舟的感知中，靜止了。
他能看到，窗外那一片片飛舞的鵝毛大雪，就那樣突兀地懸停在了半空中。
呼嘯的寒風，好像也凝固了。
不再是聲音，而是一種靜默流淌的勢。
畫舫內，暖爐里跳動的火焰，變成了一幅凝固的橙紅色畫卷。
空氣中浮動的微塵，都停止了它們毫無規(guī)律地飄動。
他手中的畫筆，桌上的墨錠，身下的木椅……
李寒舟的內心，無比平靜。
如同一面被擦拭得一塵不染的古鏡，清晰地映照出這靜止的天地。
李寒舟拿起畫，靜靜地看著。
畫中，少年抬起頭，對著畫外的他，露出了一個燦爛的笑容。
李寒舟的嘴角，也微微勾起一抹弧度。
他沒有救那個叫何虎的將軍。
但他把那個叫小虎的少年，永遠地留在了紙上。
李寒舟抬起頭，目光穿透了畫舫的墻壁，穿透了漫天的風雪，望向了那個孤零零的墳包。
雪，已經把他們徹底覆蓋，與大地融為了一體，再也分不清彼此。
就像這世間的許多人，許多事。
來過。
然后消失。
不留一絲痕跡。
李寒舟將畫卷緩緩卷起，珍重地放入了行囊的最深處。
他走到窗邊，推開了窗。
風雪重新呼嘯，帶著刺骨的寒意涌入畫舫，吹動了他的青衫。
臨安的雪，依舊很大。
只是這東城街，又少了一個歸人。